As presidenciais e a vida

Depois de uns dias de férias por altura das Festas, uma semana de trabalho em Madrid. A espera no aeroporto é um bom momento para reflexões soltas. Saborosas por não terem preocupação de rigor.  Por serem só para mim e, por uma vez, não estarem sujeitas ao escrutínio exigente  dos leitores do DO. Entretenho-me a encontrar uma palavra que distinga espanhóis e portugueses. Não tenho a certeza, mas parece-me que pode ser intensidade. A vida em Espanha está à flor da pele. E vive-se com os dentes cerrados. Para o bem e para o mal. Nas qualidades e nos defeitos. Em Portugal, desistimos mais quando se trata de desistir. Seja de coisas boas ou más. E apostamos menos quando se trata de apostar. Seja em coisas louváveis ou criticáveis. Não somos melhores, nem piores que nuestros hermanos. Mas, somos diferentes. O reverso português da intensidade espanhola será brando, complacente ou terá a delicadeza própria de tudo o que é suave? Provavelmente, depende dos dias. Corre solto o pensamento até se aquietar na saudade. É falso que seja só nossa. Os espanhóis também têm a añoranza deles. A diferença é que a deles não me diz nada. E esta que sinto descreve tudo o que me é essencial. Dizem que as novas tecnologias encurtaram as distâncias. Não é de todo verdade. O que acontece é que praticamente todo o mundo ficou à mesma distância. O Skype põe-me em casa a partir de Madrid ou de Montevideu. Num ou noutro sítio a distância é a mesma: um click e a falta de intensidade. Mas, é ainda distância. E ausência. E saudade. Tenho comigo o El Mundo e o El País. Duas linhas editoriais distintas que se unem sob uma mesma notícia de capa: Portugal perante o descalabro iminente. Que pode arrastar a Espanha. Sócrates e Zapatero, irmãos gémeos que se aprestam a mergulhar de mãos dadas no desastre. Ainda aqui, a diferença de intensidade. Em Espanha já se tomaram várias medidas duras. Em Portugal, vamos agora implementá-las. Ou estamos a discuti-las e a tentar dissimulá-las. Que Portugal vou encontrar quando aterrar? A racionalidade diz-me que o mesmo. Ainda mais atolado no caso BPN, numas presidenciais em que se discute tudo menos ideias, políticas e futuro. E ele vai cair-nos em cima, não tarda nada. Pode bem ser que suceda já na próxima quarta-feira, quando formos leiloar a nossa desesperança aos mercados da dívida. Percebo que a angústia dos títulos dos jornais não tem relação directa com o presente. Está toda projectada nos olhos dos meus filhos que há umas horas não pude beijar no Skype. Que país vão aqueles olhos ver daqui por uns anos? Uma angústia traz outra. Creio que é a isto que os franceses chamam malaise. Será que o que sinto e tenho escrito em relação à eleição presidencial é a visão correcta? Dá-me conforto a ideia de que só não se questiona quem não tem princípios. E vou buscar ao baú dos ensinamentos jurídicos (que tenho cada vez mais esquecidos) um princípio que adiciono ao elenco das minhas certezas: qualquer cidadão que tenha conhecimento da prática de um crime deve denunciá-lo. Transponho para a política: qualquer político que tenha conhecimento de uma prática ilícita ou de um tratamento de favor deve denunciá-lo. Onde andou Manuel Alegre, durante todos estes anos, em que se manteve calado sobre o negócio de Cavaco Silva com o BPN? Guardou-se para Janeiro de 2011 para o fazer? Pois. Porque aquilo que lhe interessa é o seu caminho político. Tanto como não lhe interessou o país enquanto esteve calado. Estou agora tão seguro disto como da arrogância de Cavaco Silva e da sua inabilidade na gestão do caso. Tenho que ler umas coisas sobre a ética e os seus fundamentos. Mas, intuo que a ética só pode ser uma questão pessoal. Não me parece que exista uma ética lusitana como o Luís M. Jorge sugeriu algures no DO. Como também não existe uma ética de esquerda. Ou de direita. Ou de brancos e tintos. Ou de chineses. O que há é uma ética, ou falta dela, das pessoas que governam a China. Ou Portugal. E depois há o exemplo. E a força das instituições. E a liberdade e a exigência da sociedade civil. E a educação. O avião, entretanto, descolou. Quando a instalação sonora do aeroporto anunciou o voo para Portugal ia jurar que milhares de olhos espanhóis se viraram, carrancudos, para os passageiros que se levantaram. Impressão minha, claro. Afastado esse pensamento, permaneceu a tristeza de ele me ter assaltado. Na aproximação ao destino, vejo campos alagados. Confirma-se: estamos a meter água por todos os lados. Desvio os olhos para os jornais portugueses que o passageiro do lado entretanto me cedeu. Nos de Espanha, o caos da dívida. Nos de Portugal, o caos da pré-campanha eleitoral. Um dia hei-de perder algum tempo a meditar sobre as variantes da intensidade. Pressinto que a diferença também pode estar em focar, ou não, o essencial. Oitenta/vinte, disse Pareto. Agora,  tudo o que quero é abrigar-me na antecipação dos abraços e dos beijos que me esperam ali em baixo. Esses que o Skype não me deu ainda hoje de manhã.